Die Dynamik des Spiels ist verflogen, der Rhythmus aus Wurf, Flug und Aufprall allenfalls noch fernes Echo der Erinnerung. Mattes Schwarz überzieht den Ball wie mit der Galle der Melancholie, die Oberfläche ist aufgerissen: Ein versehrter Klumpen Materie, der die Anti-These seiner früheren Existenz verkörpert.
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